Из закона возможной реальности. Писатель.

Меня никто не понимает не потому, что я не знаю слов, или не знаю, каким образом эти слова формируются в предложения. Меня не понимают не по этому. Знаю, кто-то может мне не поверить. Даже писатель.

Сознание выходит за пределы, где слова совершенно бессильны что-либо сделать и все, что бы я ни написал – жалкая попытка описать то, что я вижу и чувствую. Слова полностью растворяются в эмоциях, захлестывающих без остатка. С тех пор, как это произошло, как я увидел тот мир, о котором многие догадываются, многие слышали, я разучился говорить. Вся моя речь превратилась просто в набор звуков. Я хочу рассказать, но не могу. Я хочу поделиться всезаполняющим счастьем, я спешу это сделать, спотыкаясь о несовершенство языка. Я вижу, что не в состоянии это сделать. Неужели меня нельзя простить за это? Неужели это может быть причиной того, чтобы хоронить человека заживо, даже толком не узнав его? Разве достаточно поверхностного взгляда, чтобы делать какие-то выводы? Разве я не имею право жить? Почему это право имеют другие, но не я?

Писатель.

Кто достоин на это звание?

Тот, кто может просто красиво оформить слова в предложения не несущие никакого смысла? Кто может написать красивый текст, не способный спасти ни одно живое существо?

Зачем нужны писатели?

Просто чтобы блеснуть мастерством – смотрите, как я красиво могу излагать свои мысли, а вы и двух слов связать не в состоянии. Ну что ж, любуйтесь моим творением!!! (???)

Можно написать стих о водке.

Можно описать свои приключения о том, как, будучи вдрызг пьяным, шатался по улицам.

Можно…

Однако уверен на все сто, что первоочередная задача писателя, как человека, который живет богатым внутренним миром, который сильно отличается от других (по крайней мере должен, так как это отличие – неотъемлемая часть его квалификации), побудить других заглядывать внутрь себя, задавать вопросы о смысле жизни, становиться чище. Именно для этого нужны писатели, побуждающие не просто плыть по течению жизни и тупо, как животные, наслаждаться всякой ерундой. Писатель нужен, чтобы поднимать человека до высот осознания непреходящих ценностей. Разве не так? Нести вечное и доброе. Именно доброе и вечное. Не временное. Какой смысл во временном? Оно исчезнет в свой срок.

Все живут, не поднимая головы. Их окружают настолько удивительные вещи, но кто их замечает? Одно то, как капля дождя стекает по стеклу достойно поэмы – это настолько завораживающее зрелище, что даешься диву совершенству природы, ее поэтичности в каждом ее проявлении.

Кто такой писатель, еще раз. Писатель это человек, который находится на связи с миром, недоступным большинству. Из мира, в котором живут гораздо более развитые существа, он передает знание, способное убийцу превратить в совершенного человека; знание, способное даже самое черствое, черное сердце сделать мягким, отзывчивым, чувствительным, способным сострадать, проявлять милосердие и так далее. Писатель – это проводник чистоты, проводник наилучших качеств – сюда – в мир вражды и лицемерия.

Мудрые говорят: "Воистину, кто указывает на мои недостатки – мой лучший друг. Кто льстит мне – мой злейший враг".

Писатель должен быть не просто лучшим, а самым лучшим другом каждого. Писатель не пишет о чем попало, пытаясь удивить возможностями своего воображения или литературными способностями. Писатель, наделенный талантом излагать свои мысли, должен использовать его (талант) для того, чтобы лучше сделать себя и других. Возвышать, но не наоборот. Писать стихи и песни не про то, что исполнилось 30 лет, и я сейчас напьюсь (и буду валяться как свинья где-то в подворотне). Сколько людей погибло в пьяных драках? Лучший друг моего дяди, воистину лучший друг (!!!) на очередной дружеской (!!!) попойке просто убил его. Просто что-то ему не понравилось, и он убил своего лучшего друга.

А другой его лучший друг (!!!) изнасиловал его невесту. И это не единичный случай. Люди думают, что они могут что-то контролировать. Но это не так. История показывает, что это далеко, далеко не так.

Неконтролируемые чувства сжирают, режут, насилуют и т. д. И это прославляется (!!!) нынешними писателями (???) просто потому, что этого хотят… забывая о том, к каким последствиям это может привести.

Что делать несчастной матери, рыдающей над телом изнасилованной дочери? Что?

Что делать отцу, держащему на коленях голову своего сына, изо рта которого течет белая пена от передозировки наркотиками?

Что делать этим людям?

Что сделано для их спасения?

Что может их утешить?

Что может спасти других от такой участи?

Люди читают книги, написанные ПИСАТЕЛЯМИ. Смотрят фильмы, снятые по книгам ПИСАТЕЛЕЙ. Судя по тому, что сейчас происходит – почти не осталось никаких шансов, никаких писателей. А если они и есть, то их можно пересчитать по пальцам одной руки. Все делается для того, чтобы просто выкачать деньги из итак забитых жизнью людей, тщетно пытающихся найти счастье. Неконтролируемые чувства готовы хватать все подряд, лишь бы получить наслаждение, а что будет дальше – уже не важно, важно здесь, сейчас и мне.

Писатель. Если я не буду противостоять этому, смею ли я называть себя так?

Дмитрий Добров